Una visión vívida.

 

 

 
                                                         
Mi mano quiso aliviar el escozor que en mi rostro había dejado la estruendosa bofetada que acababa de recibir. Ante mí, una cara hermosa, juvenil, de rubia y corta melena, llena de asombro y pavor a la vez, en partes iguales, me observaba llena de incredulidad y de ira. La mano aún dispuesta y armada para disparar otra vez, cuantas veces fueran necesarias. En su gesto había una determinación y una osadía apenas disimulada, empañada por el asombro que aún no se había disipado del todo en  su semblante. La sorpresa siempre deja una huella pasajera, que perdura unos instantes fugaces pero intensos.
Aquel bello rostro me observaba debatiéndose entre la rabia y el asombro. ¡Qué hermoso era!  Había vuelto de un lejano pasado, habiendo emprendido un largo viaje desde tiempos remotos y añorados, pero, despertando y rejuveneciendo los mismos deseos, fervores y nerviosidad de antaño. ¡Cuantas sensualidad atesoraba esa cara casi celestial! Balbucee un tímido ¿Rosa? Ella se giró para ofrecerme un despreciativa y muda despedida reprendiendo una apresurada marcha hacia un destino completamente desconocido para mí, pero a la vez, interponiendo una distancia de seguridad entre nosotros. También era bella por detrás.
Me sacó de mi ensimismamiento una voz desconocida, reprobatoria:
- Pero, hombre ¿a quien se le ocurre, a su edad, abordar una chica así por la calle?
Pero yo solo quise abraza un recuerdo que se había cruzado conmigo entre la muchedumbre anónima y apresurada.
También el gesto de la cabeza del transeúnte no era más que un reproche cargado de desprecio hacia mi persona.
Cuando llegué a casa, Rosa veía la tele. Mi llegada apenas despertó en su atención algún gesto de alegría, amor, impaciencia. Ni una sola pregunta interesándose por mi presencia.
La rutina recubría de un tono grisáceo estampado de roña y polvoriento, las paredes, los techos, las puertas, las ventanas  de nuestro hogar. 

También nuestras vidas.

La muerte a veces llama en dos ocasiones.

 

 

 

 

Se adentró el pelotón armado, en  castrense y disciplinada formación, en el aciago y desierto paraje del bosque. Tras el marcial pelotón, dos soldados algo rezagados arrastraban un cuerpo. Aquel cuerpo sin rastro de humanidad sino más parecía un guiñapo de trapo, un pelele castigado por las indiferencias de quienes le precedían. Cerrando la marcha, otro soldado raso, pero con idéntica compostura, esa que parece reportar infaliblemente un uniforme militar, portaba, agarrada por los pelos, la cabeza separada ya del tronco, iba dejando tras de sí un rastro rojo, o ¿ya negruzco de la sangre en su proceso de coagulación? Era un goteo persistente, aunque ya condenado a perder intensidad con los pasos del improvisado desfile sobre las hojas y yerbajos muertos que crujían lastimosamente bajo las botas.

Ataron al pelele en un árbol vecino a una cabaña abandonada, costaba imaginar que aquello había sido un cuerpo humano, que una vez había tenido movilidad propia, sentimientos, penas lloradas y alegrías disfrutadas y sonreídas. El cuerpo mostró el muñón de un cuello que ya no sostenía cabeza alguna, ya incapaz de mirar al suelo ni a ninguna otra parte.

El pelotón formó frente al árbol escogido, delante la inmovilidad del bulto que las cuerdas sostenían.

El sargento con voz autoritaria, ronca y fuerte ordenó, una vez sujeto el cuerpo inerte al árbol escogido:

- ¡Atención! ¡Apunten! ¡Fuego! -precediendo el atronador sonido escupido por los fusiles.

El cuerpo pareció recuperar una breve aunque y apenas visible movilidad cuando las balas penetraron, violentas, en las carnes muertas.

A sus pies quedó la cabeza, con un rictus de terror dibujado en los labios, que había dejado caer con irrespetuoso gesto el soldado o tal vez cadete, si nos atenemos a su juventud y falta de galones o insignias, que la había transportado hasta allí. Su rostro impasible nada dejó entrever de sus sentimientos. Estos no tienen cabida en las castrenses reuniones.

Las órdenes, órdenes son.   

La habitación.

Cada signo de empeoramiento del estado de salud, era un preludio que anticipaba lo que iba a ocurrir. No era otra cosa que el cambio de habitación. Lo trasladaban a una habitación de una planta superior. Así transcurrían sus días, semanas, años. Aplastado por el tedio y el aburrimiento. Recluido en unas habitaciones exactamente iguales las unas a las otras. Nada novedoso despertaba una curiosidad que lo entretuviera, lo alejasen de la realidad. Eran un calco a la anterior. Las mismas paredes, las mismas cortinas cuya cortedad de te tela, apenas llenaba de penumbra la habitación. Sólo la persiana otorgaba ese privilegio.  De planta en planta transcurrían sus días. Siempre de abajo a arriba. Pero esa mañana descubrió, al menos sospechó, que su nueva planta era la séptima, es decir, la última del edificio hospitalario. Cada planta prometía un aislamiento más sórdido, más inquietante que la anterior, era un augurio que acrecentaba sus temores. Sí, esa planta le acercaba cada vez más al cielo o, tal vez, a un temido y pavoroso infierno. La enfermera llenó, con su resplandeciente presencia, la habitación de aires renovados, frescos, perfumados por su radiante sonrisa, sus movimientos gráciles, llena de atenciones, de palabras amables y siempre esperanzadoras; cargando una bandeja llena de pastillas (cada día eran más) y un vaso de agua. Era como si el optimismo se hubiese refugiando en un cuerpo hermoso. Él preguntó si la séptima era la última planta del hospital. El gesto afirmativo de la cabeza de la enfermera lo confirmó. ¡Al fin, llegué al final de mi trayecto! - se dijo a sí mismo. Ni triste ni alegre sino resignado, giró su cuerpo pesadamente en la cama buscando una postura cómoda, hundió su cabeza en la almohada y se dispuso a convocar un deseado descanso, lleno de sueños o lejanos recuerdos. Pero la Parca tiene esas cosas. Aparece cuando quiere, pero siempre acaba por aparecer. Espero de corazón que no fuese el último de sus días, ni la última de sus noches. Esa decisión sólo corresponde a la existencia de un dios omnipresente o a la voluntad de quien esto escribe, pero eso lo dejo en manos de quien esto lea. No quiero asumir tan ardua decisión. La dejo en vuestras manos.