¿Qué me quieres, amor? de Manuel Rivas

 

Comentar una compilación de cuentos no es tarea fácil. Obvio es deducir que en esa colección tiene que haber cuentos buenos, menos buenos y excelentes. Eso es exactamente lo que pasa con este libro. Hay uno: La lengua de las mariposas, que es de obligada lectura. Una auténtica obra de arte de la materia. Es la primera vez que leo a Manuel Rivas. No, no me ha decepcionado en absoluto.

Atlas de geografía humana de Almudena Grandes

Nadie ha sabido nunca meterme de forma tan integra en el pellejo de una mujer como Almudena Grandes. No solo lo ha logrado con este libro, sino que lo ha conseguido en reiteradas ocasiones.

Las historias de estas cuatros mujeres, te hacen empatizar, desde mi perspectiva masculina de la vida, algo inevitable y obvio, con el pensamiento femenino, con la manera de ver el amor, el sexo,, la sensibilidad, la ternura, la soledad: la vida en definitiva de una mujer.

Lo he pasado en grande durante su lectura, me ha aportado savia nueva, renovadora. Una visión de un Madrid que vio nacer a la autora, que la vio crecer, respirar, suspirar, amar y sufrir por más que le pese a un alcalde enano, y no me estoy refiriendo a su estatura física sino a su tamaño intelectual.

Almudena no solo se merece ser hija predilecta de la ciudad en la que nació sino una defensora acérrima del sentir femenino y su reivindicación de igualdad.

 

Por la boca muere el pez de Andrea Camilleri y Carlo Lucarelli

Sin lugar a duda es el libro que menos me ha gustado de la serie de Montalbano. Tal vez se deba a estar escrita al alimón, lo cual resta fuerza a la literatura de Camilleri, a su personal enfoque de la intriga que es resultado me ha parecido decepcionante. No quiero restarle mérito a Lucarrelli, pero el resultado no me ha agradado.

Es un intercambio de mensajes, fríos, calculados, burocráticos donde los personajes pierden su habitual frescura.

 

La búsqueda del tesoro de Andrea Camilleri

Tal vez uno de los libros de la saga que más me haya gustado. Y eso es mucho decir. Me gustan los libros de Montalbano, me divierten y entretienen, me hacen sonreír y despiertan alguna que otra carcajada reprimida para no mostrarle al mundo mi locura sin sentido, cuando ese sentido existe.

El final, toda una sorpresa insospechada. Ahí radica una de las virtudes literaria de Camilleri, siempre perspicaz, ingenioso e inesperado. Siempre comprometido. 

La lengua de las mariposas de Manuel Rivas

 ¡Qué relato más hermoso! Conmovedor. Tierno. Humanamente delicado. Crudo y descarnado. ¿Cuántos críos tienen la capacidad de entender el desabrimiento de la vida; el por qué de las cosas? ¿Tienen todos los actos humanos justificaciones que acrediten su naturaleza, que respalden sus orígenes sin caer en las peores de las barbaries que las avalen?

¿Cuándo es lícito mentir? ¿Por qué es necesario, a veces, mentir en el mundo de los adultos? ¿Por qué tus padres te alientan a hacerlo cuando se han pasado toda tu vida obstaculizando tus mentiras, incluso tus medias verdades?

Este relato es un bofetada, incluso sonora, de esa realidad. Como te incitan a falsificar la verdad, como te impelen a secundar ciegamente los pasos de las masas, menospreciando tus auténticos sentimientos.

Corazón de Edmondo de Amicis

Este fue mi primer libro. Lo usaba como guía para aprender a leer, obviamente no lo lograron. Yo apenas tenía seis años, la letra pequeña, pequeñísima fue un gran impedimento. Pero la técnica pedagógica de la época estaba más centrada en convertir las masas infantiles con métodos de adiestramientos y adoctrinamientos propio del nacional-catolicismo imperante. Eran años de fervor franquista. Tampoco ayudó mucho un maestro bastante díscolo, se pasaba el tiempo de clase devorando chocolate ante la ávida y envidiosa mirada de los alumnos, al menos por la mía; de vez en cuando nos leía alguno que otro de los cuentos que componen este libro, dejando tras de sí un halo de tristeza generalizada impregnado el aula. Se marchaba de la clase para poner alguna que otra inyección, era también practicante para poder alcanzar con cierta dignidad el final de mes. Entonces se decía que "pasas más hambre que un maestro de escuela". El dicho debía ser cierto. Ese hombre se "veía obligado" a dejarnos solos, bajo la atenta y rigurosa vigilancia del pelota y chivato de turno. Tal vez ahí adquirí mi posterior y sólido autodidactismo que aún perdura. Lo que tú no me enseñas lo aprenderé por mi cuenta.

Recuerdo que era relato profundamente tristes, conmovedores, que arraigaron en un rincón de mi memoria con solidez. Hoy ha bastado remover un poco las agónicas ascuas para que la llamas resurjan.

Hice la comunión muy jovencito, parece que ese fue el único motivo de mi escolarización, hacer el catecismo antes de partir para un país donde la herejía imperaba, no les achaco nada a mi padres, antes de adentrarnos en Francia debía ir debidamente protegido contra los infieles, vacunado y con la comunión administrada. Se interrumpieron mis clases en España y se interrumpió mi lectura de Corazón. No recuerdo nada de la segunda parte del libro.

Hoy, la lectura me ha parecido ñoña, de moralidad desfasada, absolutamente obsoleta, pero capaz de hacer revivir aquellos remotos recuerdos.

El verdadero final de la Bella Durmiente de Ana María Matute

Tal vez es más genuinamente infantil de los cuentos que he leído de Matute, sin embargo, el que menos me ha trasladado a esa hermosa vivencia que todos hemos disfrutado: cuando se es niño. No hay una razón literaria que lo justifique, pero ha sido así. Son demasiadas las cosas que se llevan para adelante en estas fiestas, demasiadas comidas, bebidas, pesadas digestiones, kilos que empiezan a sobrar por aquí y por allá que distraen tu mente en molestos quehaceres, en banales inquietudes. Tal vez la relea en época más alejada de turrones, anises y dulces navideños...

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