La pirámide de fango de Andrea Camilleri

Puede ser el libro más flojo de la Saga del comisario Montalbano. La sagacidad del comisario siempre está presente, pero es el que menos me ha sorprendido de todos. Este es el veintisiete de los treinta y uno que conforman la saga completa. Me ha divertido, pero menos que los anteriores. También lo leí hace unos días y ha ido perdiendo fuego en mi interior, lo hice en la cama de un hospital con mi rodilla maltrecha por la operación reciente y mis santos tienen una enorme facilidad para irse al cielo. Y más en un caso como ese. Parece que me cuesta hablar mal de Camilleri.
 

Memoires d'Hadrien de Marguerite Youcernar

Ha sido como un refrescante baño que me ha limpiado el polvo de una lectura anterior, como el viajero se desprende de los polvos acumulados en el camino de un largo viaje. Sí, una lectura donde Adriano aparece como un personaje maquiavélico, perturbado y perturbador, hambriento de poder, conspirador, malvado y de poco fiar. Al fin Yourcenar nos presenta esa imagen de hombre sereno, que acapara mucho poder como emperador pero es incapaz de desprenderse de esa pátina de tristeza y soledad que lo envuelve a pesar de los pesares. El de Marguerite es un Adriano humano, refugiado en el recuerdo en su único amor verdadero, el de Plotina, mujer de Trajano. Es un novela tierna, que te incita a reflexionar sobre el ser humano, que el poder no es nada si te aleja de los sentimientos verdaderamente humanos.

Definitivamente me quedo con este Adriano, con el humano y no con el divino ahíto de odio y rabia. Como muchos de los dioses fruto de la imaginación de los hombres.

 

Láffaire Alaska Sanders de Joël Dicker

Ante todo he de agradecer el francés empleado por el autor. Es decir aquel que aprendí en mi lejana infancia, el que bebí en la calle, en el patio del colegio, en las clases, durante los partidos de fútbol y los juegos con mis amigos inolvidables; alejado de la estridencia de los clásicos a los que agradezco la belleza, la sonoridad, el enriquecimiento de un idioma al que amo y atesoro como oro en paño para no perderlo y acrecentarlo.

La lectura se desliza con agilidad, se absorbe fácilmente, aunque la trama, escrita para atrapar al lector, hacerlo vulnerable al vilo que se sostiene como una tela de araña atrapa y embrolla a una victima de la cual hace inapelable el esfuerzo para desprenderse de sus zarpas. Una vez atrapado es imposible deshacerte de sus garfios irremisibles.

Las sospechas oscilan en un infinito movimiento pendular. Cuando ases una certeza esta se desvanece y nace una nueva, tan sólida como la anterior y así sucesivamente. Es un libro hecho para gustar, para entretener, para vender ejemplares sin tener muy en cuenta la calidad literaria, si por esa calidad entendemos frases que induzcan a la reflexión, digna de ser subrayada, de retener en un rincón de tu memoria, invitadora a meditaciones posteriores, de esas que quedan grabadas para siempre aunque el origen y el autor pasen infaliblemente a un cruel e injusto olvido.

Platón y Aristóteles de Fernando Savater

Me gusta Savater. Es un autor que desata en mi una importante gana de reflexionar. Cada lectura que sumerge en estimulantes dudas y especulaciones intelectuales. Pero este libro me ha aportado muy poco de novedoso. Está demasiado trillado el tema del pensamiento de Platón o el de Aristóteles para despertar reflexiones originales.
 

La legión perdida de Santiago Posteguillo

Sin lugar a dudas, este es el libro que menos me ha gustado de Posteguillo. Sigo pensando que escribe con un molde predeterminado, mete la historia, las batallas, las intrigas, las maldades, los sufrimientos del ser humano y prensa la malgama resultante. De ahí sale una historia, no le quito el mérito de saber hacerlo, eso sólo está en manos de unos cuantos elegidos.

La legión perdida me ha aburrido con demasiada frecuencia, eran reiterativos los clichés utilizados, las batallas se repiten una y otra vez siempre con el mismo final, la victoria de los buenos, pero estos no siempre son lo que la "Historia" nos ha contado que son los buenos, la "Historia" siempre la escriben los vencedores y, por lo tanto, no encierran una irrefutable verdad sino la verdad de los vencedores. El transcurso de los tiempos suele poner a cada cual en su sitio, pero no siempre ocurre así.

Mi visión de Adriano está en las antípodas del Adriano que se dibuja en la novela. No. No trato de comparar mi cultura histórica con la de Posteguillo, pero tampoco la idolatro, simplemente son puntos de vistas divergentes, irreconciliables.

Sí, Santiago Posteguillo puede llegar a aburrir a un lector, por lo menos a uno, que soy yo.

 

La muerte contado por un sapiens a un neandertal de Juan José Millas y Juan Luis Arsuaga

 

Ameno. Muy ameno e instructivo. Un gran paleontólogo, divulgador magnífico de sus amplísimos conocimientos y un no menos excelente narrador sin estridencias, con un buen savoir faire en eso de las letras, nos explican qué es la muerte, porqué estamos irremisiblemente condenados a ella. No es un libro tétrico ni mucho menos, sirve entre otras cosas para satisfacer curiosidades, desvelar incógnitas de la vida, esa que hay que pasarla sin temor a cómo termina. No vale la pena temer el final, porque eso nos impide disfrutar de la travesía, saborearla, gozarla.

Me he divertido mucho durante su atrapante lectura, he aprendido mucho, he refrescado viejas ideas adormecidas, me he asombrado y reafirmado en creencias personales, diluyendo dudas e incertidumbres.

Realmente es una lectura muy provechosa. Vale la pena.

La mujer de terracota de Zen Cho

Es una lectura alejada de nuestros pensamientos occidentales, apartada por nuestra incultura de la espiritualidad budista, asiática, nos aleja de una comprensión integral del simbolismo que embadurna todo el texto. Pero quien lo ha escrito no es culpable de las dificultades que presenta la narración sino la propia ignorancia de quien, como yo, lo lee. ¿Qué es el séptimo infierno? si de pequeño te dicen que el infierno es donde van los malos y la realidad te muestra que la mayoría de los "buenos" acaban en él, sin quererlo, sin pretenderlo, sin saberlo.

Es una lectura amena, que te invita a indagar en verdades que te son ajenas, lejanas, apartadas. Hay que leer mucho, pensar más aún, para lograr captar la infinidad de verdades, de certezas, que pululan por estos mundos, tanto reales como imaginarios. La verdad irrefutable de hoy lleva en sus entrañas la patraña del futuro o viceversa.

Buen relato, hermosas ilustraciones.

 

El pagaré de Francis Scott Fitzgerald

Afortunadamente corto. Me ha parecido un relato plano, un tanto extraño y carente de interés salvo el final, lo único salvable de la narración. En fin, sobre gustos no hay nada certero.
 

¿Qué es filosofía? de José Ortega y Gasset

Un título engañoso. Ya el autor lo advierte desde el primer momento, en las primeras líneas. No está concebido para explicar o definir que es la filosofía sino para filosofar. Nos dice Ortega y Gasset que a la filosofía no se le puede afrontar de frente, como un ejército suicida, sino que hay que envolver al enemigo, hacerle un cinturón alrededor e ir estrechando cada vez más el círculo. Es la única manera de vencer. La perseverancia, la paciencia, la entereza es la única táctica efectiva para acercarnos a la victoria final. Para aprehender qué es filosofía siempre queda mucho por caminar, muchos obstáculos que vencer, muchas dificultades que salvar. Sigamos estrechando el cerco, pues.

El libro no es fácil (¿Alguno puramente filosófico lo es?) pero es como un buen trago de jarabe expectorante, no suelen tener buen sabor pero después te van despejando las vías respiratorias, ayuda a que el aire circule con mayor vitalidad, fortaleza y vigor por tus pulmones y sientas invadirte el alivio renovando tus fuerzas. Una vez despejados tus alveolos de la molesta mucosidad sientes un esperanzador bálsamo, un lenitivo descanso, que algo más filosófico se consolida en tu interior y las ideas fluyen vigorosas, reforzadas, deslastrada en gran medida en tu mente.

Sí, soy capaz de filosofar con mayor soltura que antes de su lectura, pero al cerco le queda aún mucho estrechamiento.

 

Muerte en mar abierto de Andrea Camilleri

En esta colección de relatos de las vicisitudes de Montalbano aparece por primera vez algunos de los personajes que acompañan al comisario en sus avatares. Es un hombre joven, sagaz como siempre a pesar de su aparente bisoñez, son muchos los años que hay que restarle a su experimentada carrera. Aparece una Livia más permisiva, con el aplomo que da la viveza de un enamoramiento mucho más reciente.

Y como siempre, los casos, no por más cortos menos intensos, se van resolviendo con maestría.

Mi mente siempre agradece a Camilleri esos momentos de relax que me aportan las novelas del autor, siempre comprometidas en la búsqueda de justicia social, de la verdad, el compromiso, siempre firme de denunciar aquello que sobra en nuestra sociedad, y la descripción de un rincón de nuestro mundo que es la tierra siciliana, sus gentes, sus costumbres y manías...

 

Filosofía fácil para bachillerato de José Lasaga Medina

 

Bueno, fácil, fácil tampoco es que sea. ¿Quién lee libros de filosofía que sean fáciles de entender, de aprehender de buenas a primera?

Sí es cierto que hace un repaso exhaustivo sobre los más destacados pensadores de nuestro entorno geográfico, omite cualquier referencia a filosofías fuera del ámbito occidental. Y digo exhaustivo porque me parece más que suficiente para captar la esencia de esos pensamientos a modo introductorio, intuitivo, inicial para profundizar en aquellas ideas que nos atrape o seduzcan. Son cientos los libros que nos abren vía para indagar y penetrar en esos pensamientos, en esos métodos y sistemas filosóficos que sean capaces de atraparnos.

Una vez más y como otros tantos, el libro aclara el retraso endémico de la filosofía hispánica, latino americana, de todo lo "español" hasta pasar desapercibida en nuestro derredor intelectual. Las causas son muy claras: pensamiento autoritariamente dominado por la Iglesia y un larguísimo dominio de las creencias medievales, que viene a ser lo mismo. La razón no existía, lastrada por imposiciones supersticiosas clericales tardaron siglos en aflorar.

Sócrates en bicicleta de Guillaume Martin

Es evidente que este libro está dividido en dos partes claramente diferenciadas. Una primera, que me ha resultado mucho más instructiva que la segunda, donde se entromete entre el pelotón de ciclistas del Tour de Francia a un elenco de filósofos (ciclósofos los llama el autor) y de manera pedagógica se hacen pequeñas síntesis de los diversos sistemas filosóficos que han ido pululando a lo largo de los siglos, recapitulaciones de las ideas que cada pensador ha ido aportando al raciocinio humano a lo largo de la historia intelectual.

Existe un intento, frustrado según mi punto de vista, de hacer coexistir esos racionamientos con la vida deportiva elitista y profesional de esos hombres de la carretera sobre dos ruedas. Pero cualquier aporte para hacer más comprensible la filosofía es siempre de agradecer. ¿Os imagináis a Sócrates, Platón, Hegel, Marx en el ímprobo esfuerzo de avanzar en las diversas etapas que configuran ese hermoso y gran evento deportivo que es el Tour? ¿Qué reflexiones pueden cruzar sus mentes mientras notan la dureza del esfuerzo en sus piernas?

La segunda parte está despojada de ese tono reflexivo, es anecdótica, de relleno, incluso le infiere al libro una buena parte de aburrimiento.

El autor concilia, por qué no reconocerlo, algo muchas veces inconcebible, inimaginable de congregar en una persona un alto nivel intelectual y una enorme preparación física para mantenerlo en la élite del ciclismo, o cualquier otro deporte a altos niveles.

El segundo sexo de Simone de Beauvoir

Primera conclusión a la que he llegado tras su lectura: es un libro que he leído demasiado tarde.

Nunca es tarde para nada, pero me hubiese ayudado mucho a conocer, profundizar, empatizar con el otro sexo. No sé si es el primero o el segundo. Mi vida con mis parejas habría sido más llevadera, mas comprensible, más racional y mucho más madura y tolerante. De eso no me cabe la menor duda.

Es increíble la capacidad que tenía Beauvoir para transmitir el pensamiento de otras personas, personas de otro sexo, con sensibilidades diversas, perspectivas diferentes, todas ellas pormenorizadas y detalladas con aguda inteligencia y tapizando tus pasos para adentrarte en un mundo desconocido para muchos hombres y mujeres, el del feminismo. Siempre he querido corregir los inevitables arrebatos machistas, nunca violentos pero si como marchamos culturales que la vida va lastrando tu personalidad. Y ese machismo se manifiesta en los dos sexos con intensidad inherente al propio sexo de cada cual, pero a veces con extrañas coincidencias.

Beauvoir es una mujer que siempre me ha infundido un enorme respeto, casi reverencial y que tras la lectura del libro se ha reforzado y reafirmado.

Un nido de víboras de Andrea Camilleri

 

Pues como siempre que leo una novela sobre el comisario Montalbano, me lo paso en grande, me hace conocer mejor el carácter de los sicilianos, su forma de ver la vida, su humor, que en apariencia es seco, agrio, pero lleno de ingenio.

La aguda inteligencia del comisario no se apaga a pesar de los años, aunque he de reconocerlo, en este libro me ha faltado la sorpresa final, puesto que desde la mitad de la lectura el, la, los culpables estaban cada vez más claros.

Divertida, simpática, incitante a la reflexión su amena lectura te hace pasar un rato más que agradable.

Los versos del capitán de Pablo Neruda

Nada tengo que añadir salvo que ese regusto que permanece tras la lectura se ha visto reforzado en esta relectura. Anoche, durante un rato exquisito, navegué en las plácidas aguas de un sereno lago, sereno como un espejo, plácido como una balsa de aceite. El verbo de Neruda impulsaba con sosiego y aplomo la vela de mi nave desplazándola de aquí para allá sin sobresalto, sin apenas balanceo. ¡Qué regusto impregna el paladar los versos de tan excelso poeta!
 

Tuareg de Alberto Vázquez-Figueroa

Una buena aventura aderezada de una antropología enriquecedora sobre las costumbres, ámbitos, ética y moral de un pueblo desconocido, sus costumbres y leyes no escritas pero si respetadas con candoroso y deferente celo por sus oriundos, perfectamente encuadrados en clanes, tribus, familias, estatus bastante inamovibles y rígidos y que Vázquez Figueroa nos describe, pinta y dibuja con notabilidad.

Es una novela que entretiene, cultiva, nos hace sentir vivencias que nos son completamente ajenas y desconocidas y lima en gran parte esa aspereza que nos recubre demasiado frecuentemente cuando consideramos que nuestras costumbres, leyes, éticas y morales: siempre están muy por encima de las de cualquier otro pueblo o raza. No; no somos los únicos que tenemos arraigos imperturbables en este mundo. Coexisten muchas verdades coetáneas, y la nuestra no siempre es la mejor y mucho menos la única.

 

el hombre semen de Violette Ailhaut

Breve, muy breve. Pero la brevedad es la justa. Alagarla sería banal e inútil. Acortarla resulta casi imposible. No necesita nada más para cumplir con el objetivo de transmitir aquello que se quiere contar, excitar aquellos sentimientos que se quiere atizar, agitar y remover.

Un pueblo que ha sido despojado de toda presencia masculina a causa de la siempre absurda guerra anhela los suspiros femeninos por el hombre. Todas ellas llegan a un pacto que ha de cumplirse rigurosamente, irremisiblemente.

El recién llegado está dispuesto a asumir el reto (¡Menudo reto!) y cumplir con rigurosidad su parte que expresa con enorme hermosura: asumo el trabajo pero el amor lo guardo para nosotros dos.

 

Cuentos completos de Ignacio Aldecoa

Sublime. La prosa de Aldecoa cautiva. Cautiva como lo hacen los pintores impresionistas que todo lo llenan de sensaciones, luz, color, belleza. Sí, leer a Aldecoa es como asistir a una exposición inimaginable de obras de arte, de pinceladas frescas y luminosas que fluyen incesantes sobre un lienzo.

En las páginas de este libro trashuman un elenco casi infinito de personajes: marineros, pastores, campesinos, herreros, empleados de oficina, hombres y mujeres enamorados, o decepcionados, o tristes, o alegres, casi nunca atormentadas sino simplemente humanas.

Tiene un don especial para verbalizar el adjetivo, para adjetivar el verbo.

Su prosa es metáfora en esencia, hermosa, sutil, seductora. Un lagarto para Aldecoa, no es otra cosa que una verde fugacidad que huye sobre una roca para esconder sus temores, sus miedos. Soy un mal imitador del autor, pésimo diría yo.

Para sentirlo hay que leerlo.

 

Aprender a convivir de José Antonio Marina

Es algo híbrido. Entre un ensayo filosófico y un libro de auto ayuda. Que conste que esta ultima modalidad me gusta más bien poco, la veo poco útil con todos mis respecto a quienes lo consideren como esencial para alcanzar una nimia dosis de felicidad. Al fin y al cabo es de lo que se trata, estar en este mundo gozando de la mayor dicha posible.

Aprender a convivir tiene de filosófico la profundidad de algunas de las reflexiones, esas que rasgan las superficies oxidadas de nuestro intelecto para darle lustre, inquietar el alma (un alma despojada de cualquier connotación teológica) y turbar los pensamientos adormecidos por la desidia intelectual, por la pereza de la mente tendente a acomodarse para hallar una falsa comodidad, una engañosa molicie.

La parte de auto ayuda tal vez se enmascare tras los ejercicios de pedagogía y mi mente limitada confunda un término con otro. Desconozco las reglas, las leyes de la pedagogía y mi ignorancia haga que se confundan. Mea culpa o tal vez no. ¿Quién sabe?

En resumida cuenta el libro me ha resultado ilustrativo, aportándome conocimientos que me eran ajenos, enriqueciendo mi entendimiento y ampliando mis horizontes.

Es lo primero que leo de José Antonio Marina y estoy plenamente convencido y resuelto a que no sea lo último.

Una voz en la noche de Andrea Camilleri

Infaliblemente Camilleri siempre me arranca una silenciosa carcajada, a veces no tan silenciosa. Me sostiene la intriga hasta el final y con este me sorprende siempre.

En este capítulo tiene que lidiar con cuatro o cinco toros a cual mas astado, más fuerte, más incansable. El comisario tiene una intuición infalible, a pesar de que los años no dejan de mermarla, suavizarla y va perdiendo progresivamente agudeza, pero a la vez se va perfilando y acrecentando. El paso del tiempo resta y suma irremediablemente, con cansina regularidad e inexorabilidad.

Como siempre, Camilleri me sirve de aperitivo, para estimular el apetito y a la vez de digestivo para hacer más llevaderas las pesadas ingestiones de lecturas menos ligeras.

 

Soumission de Michel Gouellebecq

 

No quedan más que dos opciones o Guatemala o Guatepeor. Esta distopía no concede tregua o el sometimiento a un régimen islámico, culmen de un proceso, sutil, perceptible a simple vista tras los movimientos demográficos respaldados por décadas de existencia, de la indiferencia voluntaria o consecuencia de una desidia generalizada, tal vez parapetadas en gestos humanitarios dignos de elogios pero de insospechados resultados. Y como decía o ese sometimiento a la subyugación a un sistema xenófobo, racista, machista, autoritario y sospecho que violento, que viniese a contrarrestar esa imparable islamización.

No, en sumisión no cabe un termino medio de coexistencia pacífica sino de concepciones enfrentadas, irreconciliables.

Esta vez la he leído en francés. Me ha parecido más profunda, filosófica y me he sentido mucho más cercano a los sentimientos del autor precisamente por la falta de intermediación de un traductor o traductora.

Un filo de luz de Andrea Camilleri

Conforme me voy acercando al final de la lectura de la saga de Montalbano me invade la certeza que la echaré mucho de menos. Esta es la vigésima cuarta entrega de treinta y una. Me quedan siete por leer y sé que añoraré la sagacidad del comisario, las gracias y argucias de sus compañeros de avatares. Sus debilidades gastronómicas, sus flaquezas amorosas despiertas y espabiladas a la edad que en cualquier hombre empieza a debilitarse y decaer, al menos a aplacarse.

Como siempre el comisario lleva para adelante casos ingeniosos, intrigantes, complejos y siempre, como el que no quiere la cosa, hábilmente resueltos, en un alarde de maestría e inteligencia más que envidiables.

 

Pietr-le-Letton de Georges Simenon

Es la primera vez que leo a Georges Simenon, por lo tanto es la primera novela que leo del comisario Maigret. No me ha decepcionado pero esperaba algo más de él. Tal vez una trama menos enrevesada y un personaje (Maigret) más nítido, más perfilado, algo menos circunspecto. Seguro que le doy mas oportunidades sobre todo porque he encontrado la posibilidad de obtener toda la colección en francés, idioma original del belga Simenon. Tendrá más, muchas más oportunidades de deleitarme con su lectura
 

Juego de espejos de Andrea Camilleri

Tal y como dije en la anterior reseña de Camilleri (La sonrisa de Angélica) bien valdría una reseña para otra. Poco tengo que añadir. Madura el autor y al mismo tiempo lo hace el personaje. Siempre está latente la argucia del comisario, su humor inteligente, como el que no quiere la cosa. Sus páginas repletas de diversión y artificios, con finales intrigantes, inesperables e impensados.

Pocas lecturas me restan para acabar por completo la serie de Montalbano y eso me exaspera un poco.

 

La sonrisa de Angélica de Andrea Camilleri

Camilleri va madurando como escritor. Montalbano va envejeciendo y perfilando su astucia y sagacidad como personaje. Su carácter se perfila y dibuja con mayor claridad. Sucumbe con mayor facilidad a la belleza femenina sin renunciar en su tesón sentimental hacía Livia su sempiterna prometida. Las tramas se agudizan y enfatizan llenas de sutil ingenio y talento.

Tengo pendiente otra reseña y bien podría ser la misma que esta. No; no por falta de originalidad del argumento, de la trama o por el agotamiento imaginativo del autor sino porque ambas muestran un dibujo muy mejorado del estilo, como si de repente Camilleri se sintiera más cómodo con su personaje, más empático y comprometido con él.

Siguen siendo lecturas refrescantes, animosas, lúcidas y entretenidas, insospechadamente inesperadas. 

Las voces del desierto de Marlo Morgan

Sin moverte de tu lugar predilecto de lectura se puede viajar. El potencial imaginativo no tiene parangón. Este libro cumple todos los requisitos para ser calificado como de viaje.

Te muestra plenamente desnudas culturas lejanas, en espacio y tiempo, costumbres asombrosas inimaginables, que rompen todos los esquemas que atrofian y anquilosan nuestras mentes carentes de flexibilidad, con ateroesclerosis intelectual, agravada por una xenofobia crónica, peligrosa, execrable. No sé con certeza quien dijo aquello de que el fascismo se cura leyendo y el racismo viajando. Cuando no se tiene medios para viajar mucho, se lee. No es igual pero ayuda mucho.

Marlo Morgan, mujer valiente donde las haya nos describe la cotidianidad de un grupo de aborígenes australianos, sus ritos, sus costumbres, su gastronomía, sus puntos de vista vitales, sus modos de amar, como son capaces de sobrevivir en inmensos desiertos aislados de cualquier signo de "civilización". Y lo más importante: son felices, no necesitan nada más.

Me encanta como asean íntegramente a la autora. Una lectura amena y aportadora de sabiduría insospechada.

 

L'élégance du hérisson de Muriel Barbery

 Grata sorpresa la que me he llevado con esta novela. Al principio me costó adentrarme en ella, por su profundidad y calado, siempre teniendo en cuenta que la he leído en francés, idioma en el que soy algo más torpe en mis lectura, pero conforme mi cerebro se fue engrasando, acoplando todos los engranajes la cosa ha mejorado ostensiblemente. Mis ojos se deslizaban con mayor fluidez por sus páginas, mi capacidad de aprehender conceptos filosóficos fue limando asperezas y socavones y la trama me fue atrapando.

Narra las vidas entrecruzadas de tres personajes: una conserje de un edificio de ricos, autodidacta, lectora de Marx y otros filósofos y escritores como Tolstoi; que solo tiene una amiga, pero bien escogida, un gato obeso y fiel al que llama León (por Tolstoi). En torno a ella gira toda la narración. Otro de los personajes es Paloma, una adolescente con obsesión suicida, tiene decidida la fecha y el como de tan triste acontecimiento por no encontrarle sentido a la vida intrascendente que lleva. Paloma vive en el edificio del que es conserje Renée. Un tercer personaje, un rico japonés, también inquilino del edificio parece encontrar sentido a su vida, o al menos cambiar la perspectiva de ella y en parte cambiará el sentido de sus nuevas amigas.

Contra las patrias de Fernando Savater

Tal vez parezca una lectura desfasada. Fue escrita cuando ETA existía, mantenía su triste y ominosa presencia en nuestro entorno político, dejando tras de sí dolor, sangre, sufrimiento. Algo que, afortunadamente, ha cambiado radicalmente por mucho que insistan algunos para mantenerlo en el candelero político de la actualidad.

El libro en sí tiene vigencia. Es una profunda reflexión sobre las naciones, las patrias, la nacionalidades, es decir, todas esas cosas por la que se demanda que sangre joven sea derramada, mientras malvadas sangres, sabias pero perversas se mantienen al calor de lejanos despachos siempre apartados de donde se dirimen las batallas. Fernando Savater, como es habitual en él, nos deja su sello de anti fanatismo, reflexivo, sereno y sobre todo valiente. Sus especulaciones intelectuales enriquecen, rasgan esa pátina de óxido que recubre nuestra mentes cuando se acomodan en actitudes irreflexivas, lejos de cualquier inquietud pensadora.

En mi caso me repele todas esas cortinas de humo que venden que lo mejor de los mundos es el de nuestra patria. El hombre, como especie se ha erigido en el centro del universo, la tierra, mi continente, mi país, mi región, mi ciudad, mi barrio, mi calle, mi edificio, mi planta, mi casa... en definitiva YO.

Cualquier nacionalismo acérrimo me repele: y ciñéndome a mi país, tanto me repugna el nacionalismo catalán, vasco, como el españolista.

Mi patria la conforma todo aquello que respira, ama, sufre, llora, ríe independientemente del color de su piel, del lugar donde haya nacido, del dios al que le rece.

 

¿Qué me quieres, amor? de Manuel Rivas

 

Comentar una compilación de cuentos no es tarea fácil. Obvio es deducir que en esa colección tiene que haber cuentos buenos, menos buenos y excelentes. Eso es exactamente lo que pasa con este libro. Hay uno: La lengua de las mariposas, que es de obligada lectura. Una auténtica obra de arte de la materia. Es la primera vez que leo a Manuel Rivas. No, no me ha decepcionado en absoluto.

Atlas de geografía humana de Almudena Grandes

Nadie ha sabido nunca meterme de forma tan integra en el pellejo de una mujer como Almudena Grandes. No solo lo ha logrado con este libro, sino que lo ha conseguido en reiteradas ocasiones.

Las historias de estas cuatros mujeres, te hacen empatizar, desde mi perspectiva masculina de la vida, algo inevitable y obvio, con el pensamiento femenino, con la manera de ver el amor, el sexo,, la sensibilidad, la ternura, la soledad: la vida en definitiva de una mujer.

Lo he pasado en grande durante su lectura, me ha aportado savia nueva, renovadora. Una visión de un Madrid que vio nacer a la autora, que la vio crecer, respirar, suspirar, amar y sufrir por más que le pese a un alcalde enano, y no me estoy refiriendo a su estatura física sino a su tamaño intelectual.

Almudena no solo se merece ser hija predilecta de la ciudad en la que nació sino una defensora acérrima del sentir femenino y su reivindicación de igualdad.

 

Por la boca muere el pez de Andrea Camilleri y Carlo Lucarelli

Sin lugar a duda es el libro que menos me ha gustado de la serie de Montalbano. Tal vez se deba a estar escrita al alimón, lo cual resta fuerza a la literatura de Camilleri, a su personal enfoque de la intriga que es resultado me ha parecido decepcionante. No quiero restarle mérito a Lucarrelli, pero el resultado no me ha agradado.

Es un intercambio de mensajes, fríos, calculados, burocráticos donde los personajes pierden su habitual frescura.

 

La búsqueda del tesoro de Andrea Camilleri

Tal vez uno de los libros de la saga que más me haya gustado. Y eso es mucho decir. Me gustan los libros de Montalbano, me divierten y entretienen, me hacen sonreír y despiertan alguna que otra carcajada reprimida para no mostrarle al mundo mi locura sin sentido, cuando ese sentido existe.

El final, toda una sorpresa insospechada. Ahí radica una de las virtudes literaria de Camilleri, siempre perspicaz, ingenioso e inesperado. Siempre comprometido. 

La lengua de las mariposas de Manuel Rivas

 ¡Qué relato más hermoso! Conmovedor. Tierno. Humanamente delicado. Crudo y descarnado. ¿Cuántos críos tienen la capacidad de entender el desabrimiento de la vida; el por qué de las cosas? ¿Tienen todos los actos humanos justificaciones que acrediten su naturaleza, que respalden sus orígenes sin caer en las peores de las barbaries que las avalen?

¿Cuándo es lícito mentir? ¿Por qué es necesario, a veces, mentir en el mundo de los adultos? ¿Por qué tus padres te alientan a hacerlo cuando se han pasado toda tu vida obstaculizando tus mentiras, incluso tus medias verdades?

Este relato es un bofetada, incluso sonora, de esa realidad. Como te incitan a falsificar la verdad, como te impelen a secundar ciegamente los pasos de las masas, menospreciando tus auténticos sentimientos.

Corazón de Edmondo de Amicis

Este fue mi primer libro. Lo usaba como guía para aprender a leer, obviamente no lo lograron. Yo apenas tenía seis años, la letra pequeña, pequeñísima fue un gran impedimento. Pero la técnica pedagógica de la época estaba más centrada en convertir las masas infantiles con métodos de adiestramientos y adoctrinamientos propio del nacional-catolicismo imperante. Eran años de fervor franquista. Tampoco ayudó mucho un maestro bastante díscolo, se pasaba el tiempo de clase devorando chocolate ante la ávida y envidiosa mirada de los alumnos, al menos por la mía; de vez en cuando nos leía alguno que otro de los cuentos que componen este libro, dejando tras de sí un halo de tristeza generalizada impregnado el aula. Se marchaba de la clase para poner alguna que otra inyección, era también practicante para poder alcanzar con cierta dignidad el final de mes. Entonces se decía que "pasas más hambre que un maestro de escuela". El dicho debía ser cierto. Ese hombre se "veía obligado" a dejarnos solos, bajo la atenta y rigurosa vigilancia del pelota y chivato de turno. Tal vez ahí adquirí mi posterior y sólido autodidactismo que aún perdura. Lo que tú no me enseñas lo aprenderé por mi cuenta.

Recuerdo que era relato profundamente tristes, conmovedores, que arraigaron en un rincón de mi memoria con solidez. Hoy ha bastado remover un poco las agónicas ascuas para que la llamas resurjan.

Hice la comunión muy jovencito, parece que ese fue el único motivo de mi escolarización, hacer el catecismo antes de partir para un país donde la herejía imperaba, no les achaco nada a mi padres, antes de adentrarnos en Francia debía ir debidamente protegido contra los infieles, vacunado y con la comunión administrada. Se interrumpieron mis clases en España y se interrumpió mi lectura de Corazón. No recuerdo nada de la segunda parte del libro.

Hoy, la lectura me ha parecido ñoña, de moralidad desfasada, absolutamente obsoleta, pero capaz de hacer revivir aquellos remotos recuerdos.

El verdadero final de la Bella Durmiente de Ana María Matute

Tal vez es más genuinamente infantil de los cuentos que he leído de Matute, sin embargo, el que menos me ha trasladado a esa hermosa vivencia que todos hemos disfrutado: cuando se es niño. No hay una razón literaria que lo justifique, pero ha sido así. Son demasiadas las cosas que se llevan para adelante en estas fiestas, demasiadas comidas, bebidas, pesadas digestiones, kilos que empiezan a sobrar por aquí y por allá que distraen tu mente en molestos quehaceres, en banales inquietudes. Tal vez la relea en época más alejada de turrones, anises y dulces navideños...

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