La danza de la gaviota de Andrea Camilleri

Tal vez la menos divertida de la saga de Montalbano que he leído hasta ahora. Llevo con esta diecinueve. Pero ser calificada como la menos divertida no le tacha de mala, ni mucho menos, la sagacidad, astucia, la genialidad del comisario siempre están presentes. También es cierto me ha arrancado alguna que otra carcajada por las ingeniosas ocurrencias del dottori o de alguno de sus hombres.

He de admitir que ingenuamente aguardaba alguna que otra desesperada esperanza. No puedo decir nada más. Esa esperanza está íntimamente emparentada con el final de la anterior entrega: La edad de la duda. Si se resuelve o no, tendrá cada cual que investigarlo y desvelarlo.

 

La literatura explicada a los asnos de José Ángel Mañas

Un buen método para explicar este complejo mundo de la literatura y despojarlo de sus partes aburridas, tediosas. Una bella prosa, culta pero no compleja, hermosa pero no ostentosa, sin petulancia pero atrapante.

La obra está minuciosamente desmigada, elegida y repleta de recomendaciones de lectura. Es como oír en boca ajena alabanzas de la amada que nos enloquece, la confirmación de lo que para uno ya es evidente y esos sentimientos salen reforzados.

 

A la mitad del camino de Ana María Matute

¡Qué excelsa literatura la de Matute! No sé si calificarla como una colección de aforismos o la extensión de los textos los aparta de esa clasificación. Son escritos de hermosa profundidad, reflexivos, que inquietan y excita el intelecto. Rebusca en la hondura de cada uno para que afloren sentimientos adormecidos, entumecidos y aletargados. Su bella prosa evidencia la grandeza de Ana María Matute como gran escritora. Me lo paso en grande con ella, dejándome llevar de su mano firme y tierna.
 

Descubrir el mundo con una visión africana reporta un prisma novedoso para aquellos que no somos de ese continente. La visión negra de la vida reporta un prisma distinto de las cosas. No es lo mismo ser un despojador que un despojado y más cuando se tiene conciencia de serlo. No todos lo son. Se me ha quedado grabada una frase: "Allí hasta los esclavos defienden la esclavitud" Allí es un lugar fuera de África.

Lo negro huele a naturaleza, a hierba fresca, a

árboles jóvenes o viejos; a la inmensidad de la sabana o a la intimidad de bosques salvajes lleno de sonido anónimos y persistentes. Huele a boñiga de vaca, a cagarruta de cabra, a aire límpido. Huele a miseria, a hambre atrasadas y renovadas cada día. Todo es color, calidez o calor, sequedad extrema o humedad excesiva. Lo negro huele, reluce a humano.

Sin embargo lo blanco huele a codicia, en una mano la biblia en la otra un arma. Lo blanco habla francés, o alemán, o inglés, o árabe, o italiano o español. Lo blanco es acaparador, ávido.

Lo negro conserva ancestrales costumbres que se alimentan de tabúes, de manías que desprende un indisoluble hálito rancio, hiede a inamovible, irrenunciable por muy perjudicial que sea.

Es una hermosa novela, bellamente narrada, tiernamente humana y con un final apoteósico, por inesperado y sorpresivo. Todo tiene una límite. La belleza, muchas veces, en una maldición y no una bendición.

 

La edad de la duda de Andrea Camilleri

 

Tras las intensas lecturas de novelas profundas, inquietantes, siempre viene bien un momento de relajación y frescura mental. Con ello no estoy diciendo que Camilleri sea frívolo en sus planteamientos, ni sus argumentos planos, si no todo lo contrario. Son constantes las referencias a hechos y acontecimientos sociales y políticos que hoy en día afectan muy directamente a nuestra sociedad. Una vez más el Comisario Montalbano ha de enfrentarse a un doble reto: resolver unos asesinatos y esquivar la atracción que ejerce sobre él una joven y bellísima teniente de la Armada.

Una vez más el comisario habrá de emplear toda su argucia para arrojar luz de modo soberbio y clarividente sobre los asesinatos y mantener incólume la fidelidad hacia su querida Livia.

Una elipsis malévola pondrá punto y final con un suspense cruelmente sostenido hasta la siguiente novela de la serie. Muero de impaciencia por saber la continuación...

El camino de Miguel Delibes

Como en casi todas las novelas de Delibes, en esta se oye el trino de los pájaros; se perciben todos los olores que exhala la Naturaleza, sean agradables o no, sean suaves o agresivos; se exhiben todos lo colores que nos regala el ámbito rural. Sus personajes respiran, sus corazones laten, aman y son amados, son valientes o sienten un insufrible temor mientras pululan de un lado a otro de sus hermosas páginas. En definitiva: ¡Son humanos! El Camino, es un canto a la infancia, a la amistad que en ella nace para no morir nunca o al menos dejar un indeleble reguero de recuerdos. Es una loa al esforzado y condescendiente ejercicio de los deberes paternos que nos impele al progreso, a alejar a sus hijos de las penurias e insuficiencias que los ha marcado de por vida constriñéndolos a un sufrimiento de cambiante intensidad. ¿Quién no guarda en un rincón de su memoria el roce de unos labios maternales o paternales rebosantes de amor y ternura? ¿Quién no ha sentido en su infancia el dolor de un amor inalcanzable, intangible, soñado, imposible? Mientras otro amor, a veces insospechado, aguarda en la cercanía, agazapado como un asustadizo cachorrillo. Todo esto late en el corazón de El Camino. Delibes, como todo gran escritor o escritora, pervive en su obra. Ahí radica la inmortalidad de los hombres y mujeres que plasman en hojas que un día fueron blancas, vacías y alguien llena de vida sempiterna.
 

Hamnet de Maggie O´Farrell

Nada nuevo digo si en las entrañas de cada novela hay una historia. Bien narrada o no. Que conmueve o no. Que emociona o no. Las entrañas de Hamnet encierran un historia maravillosa, envuelta en un halo de hermosa magia, que conmueve, emociona y está muy bien narrada. Sorprende gratamente, te hace saborear cada una de sus frases, de sus reflexiones. Sus personaje no son literarios ¿o sí? pero gozan de una inefable humanidad que rezuma belleza por cada uno de los poros de sus páginas.
 

El Aprendiz de Ana María Matute

Matute se desenvuelve en las aguas del relato como un pez espabilado, experimentado, ágil, sagaz e inteligente. Nos invita a refugiarnos en esa patria intransferible de cada uno que es la infancia. ¿Qué hay mejor que un adulto/niño? Cada uno ha sido niño a su manera y esa niñez ha cimentado una adultez más o menos sólida, imposible de cambiar, imposible de olvidar. Con la autora es fácil viajar hacia esos remotos tiempos, cada día más lejanos pero no por ello menos vívidos.

 

Un caballero en Moscú de Amor Towles

Hay que tener una enorme y asombrosa capacidad narrativa para contar una historia ceñida a un escenario único y cerrado, por muy lujoso que este sea (el Hotel Metropol de Moscú), y no convertir la historia en algo tedioso, agobiante e inmensamente aburrido.

No cabe la menor duda de que Towles lo logra, y lo hace sobradamente, de manera atrapante, humana. Se antepone que el epicentro de la narración es la historia de un ser humano, no de un aristócrata que no suelen gozar de mis simpatías. Este es un hombre con refinados modales, amante de la buena mesa y lka exquisita copa, que esgrima la típica cortesía de la aristocracia y además le favorezca realzando las simpatías del lector.

El escenario, repito, es único, la atmósfera que envuelve al escenario es opresiva (la dictadura soviética, la estalinista) el autor la denuncia sin hacer proselitismo, sin estridencias ni aspavientos. Simplemente, nada más y nada menos, está ahí, es parte importante del escenario, pero no es el epicentro del mundo del protagonista que sigue desarrollando sus quehaceres y amores como si nada le afectase. No por resignación sino por acomodamiento.

Es una obra magnífica, de inmejorable arquitectura literaria. Sobresale el amor, no solo el carnal, sino el filial, el de la amistad, el de la lealtad a unos principios inquebrantable. La libertad siempre está en el horizonte, el anhelo de libertad siempre late en el corazón de la novela.

 

El saltamontes verde de Ana María Matute

En una ocasión taché a Ana María Matute como la reina de la adjetivación. Los manejas con maestría y fuerza. Ahora ese reinado lo amplío hacia el del cuento. Los hace magníficos, bellos, humanos. Esgrime la mentira como un arma para hacer el bien, nunca el mal. Los sueños son el horizonte hacia el que todos caminamos pero no siempre se alcanzan. En este cuento el sueño anhelado, deseado con fuerza es la meta principal, el objetivo único. Pero un sueño ansiosamente codiciado puede reportar un mal no ambicionado.
 

Circo Máximo de Santiago Posteguillo

Me ocurre algo curioso con Posteguillo, pienso que al igual que Ken Follet son escritores sobrevalorados, tienen en casa unos moldes que emplean con maestría para escribir. Me divierte leerlos cuando quiero placidez mental y no darle demasiadas vueltas a la cabeza y eso para mi es muy significativo, me refugio en la mediocridad para huir de una realidad aplastante, descorazonadora. Posteguillo escribe mucho para las entrañas y poco para el intelecto. Sus personajes desprenden ternura, amor y afecto a raudales, también odio, mucho odio. Sus páginas están repletas de buenos (bellos y hermosos) y de malos malísimos en grado superlativo. Pero esa literatura me produce la misma desazón que debe producir el hecho de ir a un restaurante con estrellas Michelin y al primer bocado detectar un cierto sabor u regusto a avecrem para realzar sabores no encontrados en la sutil delicadeza de aromatizar los platos con fundamentos de primera calidad.

Cada capítulo acaba dejando una puerta abierta a la intriga, pero esa intriga es imaginable, la intriga se hace concebible y nada inesperable y ahí es donde entra en juego el avecrem, esos aromas y sabores artificiales que estropean el prometedor plato y desvirtúan el relato. El vilo se deja cantar por si mismo. Sabes con certeza que el malvado blande la espada esgrimiendo una sonora carcajada (lugar común frívolo y repetitivo) pero esa misma certeza irrumpe en tu mente como que algo va a proteger a nuestro héroe o heroína. Toda sorpresa se ha volatizado, toda intriga se ha diluido.

Eso no le quita mérito alguno a sus conocimientos de la época en la que discurre la historia, no faltaría más.

Pienso leer la tercera entrega de la trilogía y no es contradictorio con mi opinión. Me distraigo leyendo a Posteguillo, me divierte navegar por aguas mansas de vez en cuando, aunque en apariencia de mansas no tengan nada. Pero me aporta mucho más la aguas bravas, aquellas que me obligan a subrayar pensamientos, a estremecerme con razonamientos de cierto calado, dignos de reflexionar y calen hondo. Algo que no he hecho ni una sola vez en esta lectura.

 

Guía de la Tierra y el espacio de Isaac Asimov

Te pasas gran parte de la lectura boquiabierto. Ni la mas despierta, avispada, desbordante y libre de las imaginaciones es capaz de darle forma a esas abrumadoras cifras concernientes a distancias, tiempos y dimensiones referente al universo, a todo aquello que nos envuelve y del que formamos una ínfima parte. Simplemente es inimaginable. Algo que no se puede asir, ni aproximarnos a ello.

No es de lectura fácil. ¿Cómo puede ser fácil navegar por la inmensidad de aquello que no parece tener ni un principio ni un fin? ¿Es imaginable la distancia cuando está calculada en millones de años luz? ¿Y el tiempo? Medido en miles de millones de años, o en un simple cronón, la más ínfima parte de tiempo mesurable?

Y todo esto acertadamente intuido por grandes pensadores que han formado parte de la historia, unas veces desmentidos, otras reforzadas, otras, simplemente han dado un paso considerable hacia adelante para acercarnos a aquello que se nos presenta como inalcanzable e irrealizable, que nos aleje de esos conformismos basados en resignados mitos, en increíbles y enigmáticos cuentos de religiosidad creacionista, para adormecer mentes y tranquilizar inquietudes. La curiosidad es indomeñable.

Todo está desarrollado por Asimov en el libro, nos abre puertas y ventanas hacia lo ignorado, espolea nuestra imaginación, airea nuestras ideas y excita nuestra curiosidad.

Carnavalito de Ana María Matute

¡Qué hermosura de cuento! Lleno de color, de amor, de humanidad. Lleno de mentiras que colman la vida de esperanza, de sueños por cumplir, de objetivos por alcanzar.

Todo esto te daré de Dolores Redondo

Ha sido mi estreno con Dolores Redondo. No me ha decepcionado. Tal vez más larga de lo debido, pero de intriga sostenida, que se hace rogar en su desvelo, lo cual infiere una impaciencia a la hora de esperar el desenlace mientras gozas de su lectura. La novela nos traza la vida y costumbres de una aristocracia trasnochada, caduca, que se resiste a morir y desvanecerse en el recuerdo, siempre envuelta en una rancia pátina de superioridad con respecto al resto de los mortales. La novela se desenvuelve en una Galicia profunda, rural. Redondo lo dibuja con habilidad y destreza, humanamente, desmitificando para bien y para mal la homosexualidad, las relaciones amorosas y de amistad entre los seres humanos, con puntos de vistas diversos, contradictorios, irreconciliables, pero siempre con ese trasfondo de humanidad.
 

Sartre en 90 minutos de Paul Strathern

Se lee rápido pero no fácilmente. Me cuesta aprehender los conceptos básicos de la filosofía de este hombre. Todo se reduce a un picoteo por aquí y otro por allá, pero me falta el armazón principal de su método. Se me escapa y escurre de entre los dedos de mi concepción. Más que su filosofía me ha atraído siempre su comportamiento vital, su actitud y compromiso con la vida, su puesta en práctica del pensamiento que le rondaba la mente. Nunca tuvo reparo en corregir lo corregible, de abrazar lo novedoso cuanto encuadraba en su campo de visión y desechar lo inservible. Siendo burgués de nacimiento, siempre rehusó la hipocresía y la doble moral inherente a esa clase social. Inseparable sentimentalmente de Simone de Beauvoir, nunca convivieron bajo el mismo techo. Como pareja de una envidiable peculiaridad una vez más pusieron en práctica su forma de entender el mundo, se amaron, respetaron, sin agobiantes ataduras ni cortapisas que restan más que suman.
 

El campo del alfarero de Andrea Camilleri

Cada libro de Camilleri/Montalbano es distinto, pero el resultado siempre es el mismo: frescura, ironía, ingenio, perspicacia, humor preciso y nunca excesivo. Mi mente se reposa durante su lectura, es como un ejercicio de estiramiento (ojo, no confundir con vacuidad y banalidad. Nada mas lejos de mis pretensiones). Admiro la narrativa de Camilleri, su imaginativa creatividad y la manera de desenlazar las tramas, siempre inesperadas y sorpresivas.
 

A través del Islam de Ibn Battuta

Narra el viaje del tangerino Ibn Battuta por países islámicos en el siglo XIV. En un principio quedé atrapado por la magia del relato, la descripción de las ciudades, de la vida cotidiana de la época, de los usos y costumbres de los pueblos alejados de los nuestros, no solo territorialmente sino, sobre todo, en sus interpretaciones de la cotidianidad.

Pero esa magia se va diluyendo conforme avanza el relato. Se hace espesa por reiterativa, monótona por repetitiva, constante y persistente. Ibn Battuta viaja a través de diversos países, pero todos regidos por la persistente globalización del islam. Con idénticas leyes, con parejos castigos. Lo que la ley penaliza en un lado lo hace en el otro, lo que resalta en un lugar resalta con la misma brillantez en ese otro lugar, lejano pero uniformado por la religión.

Toda la fascinación inicial se ve contrarrestada por la falta de sorpresa, el robo está castigado del mismo modo aquí y allá, el adulterio (entiéndase el femenino, no faltaría más) es tan execrable allá y acullá. La hospitalidad es exacta en cualquier lado. La mirada del viajero está mediatizada por sus creencias.

Es enriquecedor el libro, como todos los que nos hacen viajar en el tiempo y en el espacio, pero excesivamente subjetivo e influenciado por la inamovibles convicciones del viajero. He echado de menos un espíritu cargado de mayor crítica.

El brujo del cuervo de Ngugi wa Thiong'o

 

Un presidente megalómano, que se hace llamar el Soberano, que pretende que sus súbditos no lo compare con Dios, puesto que el país tan solo existen Dios y Él, como merecedores de atenciones.

En una África donde coexisten, los móviles, Internet, los correos electrónicos con la incuestionable magia de los hechiceros; donde cohabitan las más avanzadas aspiraciones técnicas modernas y las más ancestrales de las supersticiones.

El texto está cargado de una ironía sutil y a la vez mordaz, incisiva y punzante. Es un texto inteligente, divertido, mágico y fantasioso.

Es de lo más sorprendente de mis últimas lectura, el descubrimiento de un magnífico escritor, imaginativo y creativo.

El País de la Pizarra de Ana María Matute

Un derroche de imaginación. Mientras lees aflora una lejana sensación infantil, aletargada pero siempre latente. No es fácil resucitar el niño que todos llevamos dentro, pero Matute lo hace con sobrada maestría, para eso es necesario sentirse siempre un Peter Pan, recordarlo y ser capaz de recordárselo a los demás, tarea nunca fácil. He bajado o subido, no lo tengo claro, al mundo donde todo es posible. Basta con liberar la imaginación, sentirse libre de convencionalismos que lastran y encorsetan.

Historia mínima del Cosmos de Manuel Toharia

 

Buen libro de divulgación científica. Algo complejo por la temática abarcada, todo lo relacionado con la astrofísica lo es, pero ayuda a entender un poco mejor nuestro entorno, el cercano y aquel que solo es alcanzable mediante la imaginación y aun ni tan siquiera así. Es especulativo, como todo lo científico. Las medios certezas de hoy pueden ser irrisorias mañana.

El libro, que está claramente dividido en dos partes interesantes abarca en la primera la relación del hombre, mediante sus aseveraciones intelectuales con el Cosmos. Como se veía este en la antigüedad, en la modernidad y en la actualidad.

La segunda engloba un escueto pero provechoso esclarecimiento del Universo, su nacimiento, su expansión, su vida y su probable final, si es que lo tiene.

Caballito Loco de Ana María Matute

Breve. Intenso. Conmovedor. Cosquillea el alma. Humanamente triste. Animalmente esperanzador. O viceversa. El texto tiene la mesura justa, en intensidad, extensión y belleza literaria. Es un canto a la amistad anhelada y no siempre alcanzada.
 

¿Quien robó mi infancia? de Arturo Serra Montesino

 

La obra autobiográfica de Arturo Serra Montesino está bien escrita, muy bien escrita. Es una añoranza de la infancia enmarcada en el contexto sociopolítico de esos años, que vistos desde la actual perspectiva fueron años grises, manipulados, manoseados por una etapa ominosa de nuestra historia reciente, pero resplandecientes de colorido que embadurna todo cuando se es niño, todo teñido por esa aureola que colorea de inocencia nuestras vidas infantiles y que somos capaces de retener, otra cosa es saber expresarlo. No solo son las vivencias de un crío, aparentemente espabilado, precoz, capaz de revivir a pesar de los años transcurridos aquellos años que a todos, de un modo u otro nos han marcado. A unos más, a otros menos, que nos llenaron de felicidad a la mayoría, otros sufrieron desdichas, sinsabores que fueron sabiamente arrinconados en un cobijo alejado de nuestra memoria.

Veo que Arturo tuvo una infancia feliz, llena de amor de los suyos y hacia los suyos y que él define y describe con sapiencia, siendo capaz de transmitir esas evocaciones con nitidez y maestría.

Lo he pasado bien con su lectura, me ha enriquecido, ha rascado en mis recuerdos, que no son los suyos pero ha sido capaz de sacarlos de un involuntario letargo.

Por poner una pega, lamento su cambio de colores futbolísticos. Ja, ja, ja.

Nao de A.J. Zurita

Partamos de la premisa de no ser nada aficionado al manga ni al anime japonés. Mis arterias intelectuales están demasiado atrofiadas y son viejas en demasía para tan novedoso producto, al menos a mi así me lo parece, aunque mi mente está abierta a todos los frentes literarios. Pero su lectura me ha entretenido y mucho.

Es una aventura urbana vertiginosa, trepidante, desbordante de imaginación que te concede poco sosiego, tal vez se le pueda achacar una exuberante fantasía, casi delirante, de la cual poco se puede decir si no queremos desvelar parte de la trama. Su autor es un chico bastante joven, novel en estos quehaceres, al menos a lo que novela se refiere. El tiempo, la práctica de la escritura irá perfilando esos matices y limando la bisoñez, si es que la hay, de su texto. Pero creo que hay materia aprovechable en su potencial como escritor. A mí me ha sorprendido muy gratamente.

 

Política para Amador de Fernando Savater

Uno más de Fernando Savater. Me ha gustado y mucho, pero nuevamente surge una duda, una desavenencia entre su pensamiento y el mío. Para el autor el liberalismo es antiautoritario y anticolectivista. Eso puede llevar a equivoco. Los actuales políticos que se denominan liberales, usurpando la verdadera etimología de ese término, una vez más, no les basta el amor al terruño, a la bandera, quieren acapararlo todo. Nada tienen que ver los liberales históricos con los actuales neoliberales, es decir, que sobre todo veneran la libertad de mercado. Esos señores, cuando ven amenazados sus privilegios, no se andan con escrúpulos a la hora de echar mano a un estado autoritario, generalmente fascista, (no son pocos los ejemplos a los que podría aludir a lo largo y ancho de la historia y del ámbito geográfico en el que nos desenvolvemos los seres humanos), para preservar y anteponer sus intereses particulares por encima del bien general. Creo que esa idea de Savater puede llevar a lamentables equívocos. Por lo demás nada que añadir, una visión de lo que es la política, es decir la gestión de nuestra vida en común, de las relaciones de los hombres y mujeres en sociedad.
 

La pista de arena de Andrea Camilleri

Refrescante como todos los de Montalbano. Con su consabida discreción resuelve, con su habitual maestría, casos complejos entre platos y platos de pasta y salmonetes fritos. Siempre está en un segundo plano, desdibujando su protagonismo, desdeñando las jerarquías, igualando los rangos pero manteniendo a cada cual en su sitio. Tanto en esta novela como en la anterior el comisario transgrede uno de sus más sagrado principio.
 

Ética para Amador de Fernando Savater

Es una buena forma de introducirse en esa compleja materia de la Ética, que te la expliquen con mentalidad de adolescencia recién inaugurada. Savater lo hace de un modo práctico, ameno, simple y sin estridencias filosóficas. El libro abre el apetito para animarte a profundizar en esos conocimientos, es una invitación a adentrarte en un camino que es brumoso, desconocido, cuyo vericuetos te producen un cierto temor, un misterioso e insólito respeto. Es un libro interesante, instructivo, que despeja la mente haciéndola más absorbente, como un ataque de tos intelectual, molesto mientras se produce pero liberador una vez terminado. Tus alveolos intelectuales han quedado despejados, libre de una molesta obstrucción.

Pero me atrevo, valiente yo, a discrepar con Savater en un hecho destacable, define la ética como la relación entre seres humanos. Pero considero que esa relación ha de hacerse extensible en la relación de los humanos con todo su entorno, sobre todo si está dotado de vida. ¿Es ético torturar a un animal en un ruedo hasta producirle la muerte ante degradados e envilecidos espectadores? ¿Hay algo amoral en matar animales por pura diversión? Claro que sí. No por imperiosa necesidad de subsistencia, sino para satisfacer ese sentimiento, que no sabría explicar y menos justificar, puesto que jamás lo he experimentado, de echarse al monte, a un coto y disparar sobre animales, grandes o pequeños, terrestres o voladores por simple diversión. No, creo que la ética humana no debe ser irrespetuosa con el medio natural, en ninguno de los sentidos. Supongo que la ética afronta ese problema, seguro que sí, aunque para Savater haya pasado como algo desapercibido.

Anatomía de un instante de Javier Cercas

No sólo es un análisis pormenorizado de los acontecimientos que estremecieron España el 23 de febrero de 1981 sino que perfila las condiciones que se desarrollaron previamente hasta llegar a esa fecha de triste recuerdo. Es amplia la visión que detalla en gran modo la llamada transición, es decir, ese periodo de transformación de la dictadura a la democracia. Según mi punto de vista, algo inacabado o mal acabado.

Fueron muchas la concatenaciones que se unieron para configurar esos hechos, el secuestro del Congreso de los Diputados, muchos son los personajes que asumieron protagonismos, todos ellos bien aclarados en el libro dentro de las posibilidades que permiten investigaciones de esta índole.

Destaca Cercas la incensurable actitud de tres personajes que sobresalieron esa tarde-noche: Adolfo Suarez, presidente en funciones del gobierno, el general Gutiérrez Mellado vicepresidente de ese mismo gobierno y Santiago Carrillo, líder comunista que permanecieron en sus bancos, desdeñando las órdenes emitidas por los golpistas de tumbarse en el suelo tras oírse y veces los disparos de las armas de los insurgentes.

Interesante libro que aporta luz a los acontecimientos de aquellas luctuosas algaradas.

 

L'herbe des nuits de Patrick Modiano

Me gusta Modiano. Me gusta, me encanta la ciudad: París (en cuya cercanía anida parte de mi infancia hasta la adolescencia) por la que pasean, viven, quieren y respiran sus personajes. Pero la novela me ha dejado el encefalograma plano, sin apenas movimientos destacables, dignos de reseñar. Es un ambiente plomizo, por color y densidad, el que se desprende de su lectura.

El personaje principal, escritor, alter ego del propio Modiano, va conociendo faceta a cuenta gotas de su amante. Solo eso mantiene la intriga hasta el final.

La verdad es que esperaba algo más, tal vez, demasiada expectativa por mi parte.

 

Sur de Antonio Soler

Novela, extraña, difícil, compleja. Te encandila o se te hace odiosa, pesada. Es como el collage de diversas imágenes bien encuadradas, enfocadas con arte, pero inconexas. Es como una batalla con múltiples frentes, dispersos y alejados, pero perteneciente a una misma guerra. Es como un patchwork de retales abigarrados, coloristas, deslavazados que solo la mano diestra de costura habilidosa e hilos mágicos fuese capaz de dar una forma definitiva, bella, hermosa.

Soler escribe sobre su ciudad, la mía, de sus gentes, del maremagno social que la configura. De las gentes que puedes encontrarte cualquier día en el supermercado, en el quiosco, en la farmacia o en el bar de la esquina. Las voces de los personajes modulan sus palabras como modulan mis vecinos las suyas. En un andaluz natural, no peyorativo. Sus personajes son mis vecinos, los nuestros, los de cualquiera de nosotros. Con sus formas de vestir, de caminar, de moverse por el mundo, de amar y ser amados, de sufrir y hacer sufrir, de odiar y ser odiados. Seres humanos en definitiva con independencia de sus dejes y acentos.

Las imágenes se suceden con frenesís, con golpes gráficos y efectos literarios, casi poéticos, veo la mella en su sonrisa cuando es descrita, la luz de una mirada entre tímida y capciosa. El cubismo hecho literatura. ¿A quien me recuerda Soler en su narrativa? A pesar de su peculiaridad descriptiva, en mi mente suenan campanas pero el origen de su repiqueo me es desconocido. Algún recuerdo remoto incita mi curiosidad.

Sus personajes deambulan por el texto, algunos levitan, otros arrastran los pies pesada y ruidosamente. Se intercalan. Saltan de una esquina de la ciudad a otra, de un día concreto, en el que todo sucede, a recuerdos, al pasado.

El sexo está presente en el libro de modo obcecado en ellos, más condescendiente en ellas, pero no por ello menos determinante. Hay escenas eróticas de enorme calidad literarias, muy alejadas de la obscenidad pornográfica y del mal gusto. El sexo, como en la vida misma, despojándolo de cualquier disfraz hipócrita es el epicentro que cosquillea nuestro cerebro, corazón, pulmones, hígado y riñones, que recorre con persistencia nuestra médula espinal de arriba a abajo y de abajo a arriba, hasta que a veces, con demasiada frecuencia, el órgano pensante no es el compuesto por la llamada materia gris sino el que tiene funciones reproductivas, entre otras cosas.

Soler hace un alarde de maestro manejador de la habilidad narrativa hasta convertir todo esto en una novela extraña, difícil, compleja. extraordinaria y espectacular.

 

Las alas de la esfinge de Andrea Camilleri

 

Una vez más, Camilleri, me ha hecho pasar unas horas de agradable lectura. Un crimen, o mejor dicho unos crímenes y aderezados por un secuestro, todo magnífica, certera y adecuadamente resueltos por la sagacidad de Montalbano y como siempre esquivo a las glorias, sin pretender convertirse en el epicentro de las investigaciones, tratando de encontrar un hueco en su tiempo para compartirlo con Livia. Siempre sazonado por la sutil crítica a la sociedad italiana, a la sociedad en general más bien, aunque esa primera con sus inimitables peculiaridades. Nada está escrito sin un sentido, le aflora su compromiso social, su punto de vista de la vida que nos ha tocado vivir. Todo en el autor es inteligente, incluida su peculiar visión de las vivencias humanas, sus relaciones jerárquicas, amorosas o de amistad. Siempre sin olvidar sus amores gastronómicos.

Viaje al pasado de Stefan Zweig

Es la historia de un amor imposible. Correspondido pero imposible. Zweig lo narró, lo narra, con su habitual maestría. Y escribo en presente porque toda manifestación artística se hace realidad cuando se lee, admira o contempla, no sólo en en momento de su creación y plasmación sino cuando despierta un sentimiento en quien lo disfruta, haya transcurrido siglos, años o segundos.

La distancia, una guerra, circunstancias sociales, imposibilitan que esa relación se materialice. Pero un viaje al pasado es posible para reavivar esa llama que parece aletargarse, morir sin la vivacidad que una vez tuvo. Allí donde una vez hubo fuego, pasión, siempre permanece una huella indeleble.

 

El color que cayó del cielo de H.P. Lovecraft

Es innegable el magnetismo que ejerce en el lector la narrativa de Lovecraft. Te atrapa, te sumerge en sus aguas inquietantes, turbadoras. La respiración se entrecorta mientras crece la tensión. Algo amenazador te aguarda al final de la página, o al principio de la siguiente, nada más girarla, sabes que algo está a punto de suceder, que ejerce un hechizo irrechazable, del que no puedes zafarte.

Envuelta en esa amenazadora seducción tu mente aguarda los siniestros acontecimiento, todo tú obnubilado por lo que te aguarda, espesamente lúgubre. Las imágenes dibujadas en tu imaginación diluyen su color. Todo es gris, tenebrosamente gris.

 

Fahrenheit 451 de Ray Bradbury

Las novelas distópicas suelen deprimirme. Esos mundos dirigidos por una mano invisible me aterran, ya sean un gran hermano o un mercado voraz, todo lo manipula para salir beneficiado. Te imponen una sola realidad, no existe nada contrapuesto. Todo es blanco o todo es negro. Cualquier matiz y escala de grises desaparece. No solo no existen sino que nunca existieron y si lo hicieron llenaron nuestras vidas de mal.

Me he pasado la lectura subrayando. No quería perderme ni una de las profundas reflexiones que Bradbury nos regala en su escrito. Es un libro que incita a meditar, a cavilar, a despertar sentimientos que viven en nuestro intelecto pero no siempre están lo suficientemente despiertos para inquietar nuestras conciencias.

En definitiva, es una obra que vale la pena leer, que despabila nuestra inteligencia haciendo provechosa su lectura.

 

Ardores de Agosto de Andrea Camilleri

En los días calurosos, ardientes; en esos días donde vestimenta y piel se confunden por el sudor, me refugio en Camilleri. Esa flema fogosa solo se suaviza y palía un poco con los avatares de Montalbano. Esa lectura me reporta la ansiada frescura de una breve brisa, inesperada pero anhelada, sorprendente pero que aporta una renovado júbilo.

Estos Ardores de Agosto me han llenado del feliz escabullimiento de la realidad, me ha despertado risotadas, simpáticas ocurrencias, de belleza femenina, de astucia mujeril que embaucaban la despierta mente del dottore hasta hacerle caer en la más banal inocencia. Se adormecieron las socarronerías del comisario hechizado por el esplendor de una doncella pero sobre todo por sus argucias. Siempre son sorprendentes, ingeniosos los finales de las novelas de la saga. Nada es trivial en su narrativa, te hace reflexionar, ver un mundo que discurre como si nada en el entorno, pero, sin embargo, es socialmente reprobable, censurable. Una de las cosas que más feliz me hace es pensar que solo estoy a mitad de la odisea.

 

El jardín de los Finzi-Contini de Giorgio Bassani

No ha logrado engancharme en ningún momento. Ni la narrativa, ni el argumento me han parecido lo suficientemente atrapante para sostenerme en vilo. Es como saber de antemano que tras esa esquina que se vislumbra ante ti no te aguarda nada intrigante, nada que vaya a despertar tu curiosidad, desvelar algún insospechado e interesante.

El libro venía garantizado por una persona por la cual profeso un enorme respeto y admiración intelectual, grandiosa e inteligente lectora, mejor escritora aun. Pero esta vez no hemos coincidido, ha sido la primera vez y estoy convencido que será la última. Deseando estoy que comente otro escrito para iniciar su lectura sin un ápice de duda.

El secuestro de la Justicia de Joaquim Bosch e Ignacio Escolar

Me ha encantado. Me ha preocupado. Me ha angustiado. Me ha informado. Ha sido toda una confirmación de sospechas que latían en mi mente, pero sin una base sólida de argumentos sobre los que sostenerse. Hoy dispongo no solo de hechos sino de nombres y periodos en que esos abusos y tropelías fueron cometidos, sus autores.

Me ha encantado porque está escrito en un lenguaje asequible para todos, sencillo, sin términos jurídicos incomprensibles para la mayoría de los mortales. Me ha encantado porque me ha desvelado cosas que no tenían sentido, el libro no las justifica, ni mucho menos, las denuncias, las saca de sombrías galerías donde intencionadamente se las mantienen ocultas a los ojos de la gran mayoría. Ha arrojado luz sobre lo incomprensible.

Me ha preocupado porque la trama urdida es más sólida de lo sospechado. Porque aún estamos lejos, muy lejos, de romper con el régimen anterior y por la falta de voluntad de quienes han de llevarla a cabo, de querer emprender esa necesaria ruptura. La justicia está excesivamente contagiada de nostálgicos del pasado.

Me ha angustiado porque recordaba muchísimo a los avatares del personaje kafkiano Josef K. del proceso, esa angustiosa sensación por saber al menos por qué se le procesa a uno. Metafóricamente todos somos un poco ese Josef K, me estoy refiriendo a los españoles obviamente, no por desdeñar a nadie, sino por desconocer la realidad de otros países, aunque sospecho que poco han de diferir de nosotros.

Ni en sus mejores momentos King ha sido capaz de transmitirme es angustia.

Y me ha informado de todo aquello que no era más que un sinsentido.

El libro hace un análisis pormenorizado de la corrupción política desde un punto de vista judicial, por qué no actúa la justicia con mayor celeridad y contundencia. Hay una frase que se me ha quedado grabada y hace comprensible como han quedado fuera de la carrera judicial jueces que han mostrado una inquebrantable honradez y otros han gozado de ascensos a puestos bien remunerados y casi perenne. "El PP no cambia de abogado cuando las cosas en contra de ellos se les tuerce, sino que cambia de juez."

Es decir, que el partido, con más casos de corruptelas abiertas tiene jueces que les simpatiza para juzgarlos, si no: a la calle. Los casos se dilatan hasta que prescriben, o directamente se archivan.

El libro aborda, siempre desde un punto de vista jurídico: la corrupción, la violencia de género, la inmigración, la ley "Mordaza" y un largo etcétera. Todo de enorme vigencia e importancia para nuestro devenir, para la consolidación y no el retroceso de nuestras libertades conquistadas con mucho sudor, incluso con sangre y muchos años de exilio, tortura y cárcel.

La luna de papel de Andrea Camilleri

Como suele ser habitual me lo he pasado en grande con la sagacidad de Montalbano, sus peripecias para descubrir y desvelar los más insondables de los casos, siempre parapetado tras un nebuloso anonimato, no quiere nunca ser reflejado por los destellos de la popularidad, permaneciendo siempre encubierto, solapado tras el esplendor de sus hombres, o de cualquier otro policía aunque este no haya tenido una participación notable en la resolución del caso. Fiel en su amor por Livia, no se deja nunca atrapar por los encantos femeninos que se cruzan en su camino, él no los desdeña; los admira pero nunca los goza. Eso sí, nunca desprecia un buen manjar.

Esta novela está repleta de mordacidad, de fina ironía. Palpita siempre la sombra de la mafia, intocable, persuasiva, omnipresente, late en cada rincón de la historia, en cada capítulo.

Afortunadamente aún me quedan muchos episodios de los que saborear.

 

Difama que algo queda

 

Es tan inquieta la lengua humana, tantas sus debilidades que tiende a añadir aditamentos a cualquier historia transgrediendo de tal modo su esencia que la convierte en una historia alejada de sus orígenes, siendo tal la metamorfosis sufrida que la convierte en irreconocible la mayoría de las ocasiones.

Muda verdades antiguas en mentiras nuevas. Despojadas las auras que las envuelven, hasta ahora, en apariencia inamovibles, inquebrantables, que revestían las verdades de una eternidad inmutable para que súbitamente se desvanezcan en neblinosa sutileza. Donde antes ha habido certeza, ahora hay perplejidad. La estupefacción vence a la convicción.

Lenguas emponzoñadas de envidias insanas, siempre son insanas las envidias, revierten la realidad inmutable en una realidad distinta, en otra realidad. Lo seguro se ha tornado ahora en impreciso. Lo dubitativo sustituye todas las certidumbres. La maledicencia gana batallas insospechadas. Vence con perseverancia la infamia, la calumnia sobre cualquier veracidad.

El yerro es humano. Humana también es la perversidad inherente al hombre, presentándose con demasiada frecuencia en sus manifestaciones cotidianas, en sus quehaceres diarios, casi de un modo inseparable a la existencia, formando parte corrompida de las que ansiamos desprendernos a cualquier precio, sin ponderar las repercusiones depravadas que nos puedan ocasionar ligerezas dichas a vuelapluma. Como son el hambre a la que hay que calmar, las necesarias apetencias de las carnes a las que hay que satisfacer, el cansancio que hay que reparar, el anhelo de felicidad se gratifica difamando en farisea condescendencia a quienes nos rodean, sin considerar repercusiones que les afecte, con tal de liberar nuestros irrefrenables deseos de difamar para que algo quede.

Viajes con Heródoto de Ryszard Kapuscinaki

Es como mantener dos lecturas simultáneas. Por un lado los avatares de un reportero novato, en países de los cuales desconoce absolutamente todo, desde el idioma a las costumbres, la historia, el presente y, por supuesto, su futuro. Todos los oficios se aprenden o perfeccionan caminando por sus sendas, tropezando una y otra vez en cada piedra del camino, tomando la ruta equivocada, rectificando una y otra vez. Sin embargo, capta la esencia de todos ellos y nos las describe con maestría. En su primer viaje a la India, a China, a Etiopía, al Congo es capaz el autor de embriagarnos con sus aromas, sus abigarrado colorido, sus bullicios, las sonrisas dibujadas en labios que no saben saludarte en tu idioma, pero se hacen comprensibles de manera inmediata. Los rictus de tristeza, de miedo, de inquietud, de terror se perfilan en ese idioma común a todos los humanos, dibujados en un gesto facial, en una mirada, en una mueca labial.

Mientras tanto el autor, malditos su nombre y apellido, lee la Historia de Heródoto adentrándonos en las vicisitudes de nuestros antepasados, aquellos que cimentaron nuestro presente con sólida y sórdida base histórica.

Es un lectura entretenida, enriquecedora, saciante de saber y provechosa en su universalidad.

 

Memorias del Mediterráneo de Fernand Braudel

El comienzo de la lectura despertó todos mis apetitos literarios. Buen aroma, exquisito sabor en apariencia, un tema sugerente, textura perfecto, apetitosa presentación, adentrarme en la historia de la hermosas aguas que me vieron nacer me excitaba . El lenguaje era perfecto, lirico, hermoso, alejado del rigor científico que caracterizan estos escritos, incitando las percepciones más deseadas y añoradas. Todo eso fue diluyéndose paulatinamente como un azucarillo en el café, como la la bruma matinal ante la creciente fortaleza de los rayos solares, que convierte en historia esas aureolas mágicas que envuelven el despertar en cada mañana.

No, no es que me haya gustado, pero me pusieron ante la tentación de algo prometedor, hermoso y repentinamente me lo quitan, me lo arrebatan.

No puedo decir que el libro no aporte nada novedoso, cualquier libro lo hace, siempre atesora un dato, una reflexión, un testimonio desconocido para el lector. Pero lo que acostumbramos a dejarnos fascinar por las históricas actividades desarrolladas a lo largo y ancho de la historia en la cuenca mediterránea necesitamos novedosos descubrimientos para dejarnos asombrar. Es una zona repleta de historia, de hallazgos arqueológicos, aún se oyen el trepidar de remotas batallas, los alaridos de dolor de los heridos, de los que agonizan esperando la irremisible venida de la muerte, el relinchar de los asustados caballos, el crepitar de las ruedas de los carros. En fin, un comienzo prometedor no augura una comida sobrada de exquisiteces.